Tous les dimanches le clochard de Saint Sernin s'entoure de vendeurs de sacs rouges, rouges comme les roses du fleuriste du coin, c'est pour offrir mademoiselle?, et les demoiselles prennent celle qui sent le mieux sans savoir qu'elle va sécher sur un mur bleu d'où l'amour va tomber avant que ses pétales. Personne ne leur a raconté que ce n'est pas le temps qui sèche les fleurs, or elles marchent sur leurs jambes le long du canal et rêvent, flottent, leurs coeurs s'envolant loin du sol. "Sois tranquille, je suis là", mentent les roses.
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